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Ya está

2009-01-04T14:30:00.002+01:00

Y como vino se fue. De momento.

El porque por qué

2008-11-17T12:28:00.003+01:00

El cine, una canción de Mecano, tiene un trozo maravilloso en música y melodía. Cuando dice "el cuerpo de esa chica que empezó a temblar..." Ese momento es grande. Me gusta. Pero si me preguntan si la canción es buena o mala tendría que decir que es un poco ful. Así, en global, no podría decir que el tema está bien sin dar explicaciones. Y mucha gente no quiere explicaciones.

En el trabajo pasa mucho: las noticias se venden con una frase y las dudas de tus jefes se tienen que solucionar con un sí/no. El por qué es importante, claro que lo es, pero no hay tiempo para él. Los matices son solo para las cosas de verdad. Para los amantes y eso. El trabajo no es importante; es la cosa más importante del grupo de las menos importantes. No es suficiente.

Asumo sus fallos, no obstante. Recuerdo incluso que contaba pormenores, largo y tendido, a alguna mujer, y aunque el trámite es necesario también lo reconocía horrible. Si explicas, parece que te justifiques; si argumentas, lías. Existe o no. Y ya está. Es triste, un poco. Pero supongo que también natural. El reloj sigue atado a las horas, vaya. Algo incompatible con una persona que se mece en cada segundo.

Pero si con Mecano no me importa argumentar (cosas del cariño, lo sé), y con las parejas hasta lo veo razonable, laboralmente me toca mucho las pelotas. Me las toca en este momento concreto. Hablamos demasiado del curro, compañeros. Algo estamos (están) haciendo mal.

Bien, de momento

2008-11-02T15:00:00.004+01:00

Estar triste me va bien. Lo sé porque cuando lo fuerzo, funciona. Me vuelvo locuaz de repente, cojo valor para tomar decisiones estupendas y hasta me visto más bonito. Me sienta genial tanto suspirar.

Pero pasa que, como dicen los míos, yo he nacido para ser feliz: no me sofoco por casi nada. No me altero, me preocupan poco las cosas. O tal vez sí me preocupo pero menos de lo justo. Digamos que sólo lloro un minuto, que los problemas me pasan pero no me hunden.

Puede que por eso mi vida escrita sea un poco más drama de lo que toca, siempre lo he dicho. Creo que lo necesito y lo merezco. Más allá de esto no hay. Y me preocupa tomármelo todo como una broma, no crean.

Del juego, dicen, surgen a la larga las cosas más serias; y puede que tengan razón. De la casualidad creé un trabajo, de la desidia varios amores. Yo sonrio cuando no me importa si hacerlo o no. Es más sano.

Aunque suene raro, a veces molesta no poder recurrir al dolor como excusa para acabar con todo y cerrar etapa. Necesito esperar al impulso, al empujón o (qué horror) la reflexión profunda para tomar parte. Me encantaría poder hacer de mi descontento actual, que de eso sí tengo, big bang para empezar de cero. Pero mi pena no prende.

Y es que no hay pena casi nunca, jo. Con lo bien que se me da.

Color morado

2008-10-07T15:59:00.003+02:00

El señor Condé Nast, artífice, entre otras publicaciones, de Vogue y Vanity Fair, decía tener la fórmula para diseñar sus redacciones. "Coja a 14 personas singulares, con un espíritu realmente especial; luego a otras siete normales para completar la lista; con el tiempo, éstos últimos se empaparán de las bondades de los primeros". Una maravilla. Miren sus revistas, solo eso.

En la mayoría de redacciones, claro, no ocurre. O sucede al revés, y los más planos y visibles y presentables se apoderan del resto. En lo puramente mental, como lastre de actitud, pero también en lo físico, abarcando espacio. Haciéndose fuertes. Y a esos pocos que marcan la diferencia se les obvia o, peor, no se les trata como merecen.

La declaración de intenciones y mi ánimo van para ti, compañera. Tu caso es doblemente injusto porque tu talento, qué cosas, va unido a trabajo de locos. A esas ojeras, a estar triste por regresar a tu mesa menos de ocho horas después. Prometo que cambiaría mi contrato por el tuyo si pudiera: yo no sé si llegaré a ser periodista algún día, quizá ni lo esté intentando, a mi solo me gusta contar cosas. Pero tú tienes de los dos.

Una canción mediocre como muchos de los que no sufren dice que nunca es bueno jugar si sólo queda el honor. No nos jugamos ya los puestos de trabajo; acaban de demostrar que lo que nos jugamos es acabar con una bala en nuestro respeto. Clavada justo en el centro.

Calla ya

2008-10-05T15:00:00.003+02:00

Canalla no. Canalla no sé ni lo que es; supongo que irse de putas y contarlo, que vaya mérito tiene eso. Canalla es Marisa Medina o Sabina creyéndose poeta. Yo no. Pero me lo dijeron el otro día, me llamaron así. Y la cosa es que no ha sido la primera vez.

Yo no trato mal a las mujeres (aunque he sido infiel a alguna que no lo merecía, vale), no soy de drogas, hace mucho que no me peleo con nadie ni tengo en la lista venganza alguna por cumplir, y ni siquiera desparramo de fiesta como antes. He hecho cosas peores que todo lo anterior, es verdad, pero ya no. Cumplo horarios, sonrío mucho y ya leo en el sofá los fines de semana.

Pero si tan interesados están en catalogar yo les ayudo, faltaría más. Mejor que canalla es golfo, mucho mejor. Pero golfo como la canción de Raphael que se titula así. "Vivo alegremente porque todo me da igual, y me rio de mi sombra y ando siempre indiferente, porque miro a las muchachas, porque juego con el mar, todo el mundo a mí me llama el golfo". Eso dice la canción. También canta que no consigue que le quiera nadie, pero eso no lo digo que hoy me encuentro bien. Hoy he tomado crêpes de postre.

Y si no otra opción. Julio Iglesias; hoy lo traigo fino en canción melódica, vaya. "Un hombre solo" es una cancionzaca que va justo de eso, de un tipo que parece que sí pero cuando amanece no, está solo como todos los demás. Que vivir feliz no es algo total, que vivir y vividor no van cogidos de la mano.

Siempre creí que es mejor estar satisfecho que ser feliz. Yo suelo estarlo: la satisfacción es lo normal, la felicidad el final de un camino. Yo estoy normal. Un golfo normal. Y no les moleste, señores, cada uno es como es. Pero un canalla no. Eso jamás.

Way to normal

2008-09-28T16:30:00.003+02:00

Ocurrió así. La sorprendí intentando hacerme cosquillas detrás de la oreja y no hice nada. No para dejarme; sólo miraba hacia un punto indeterminado buscando una reflexión mínima, de segundos. Y algunos después me aparté. Es que no, paso. Me aburre que confesar el porqué de mis sonrisas ya no signifique nada unas cuantas veces después. Ha perdido encanto.

Y pensando un poco más me doy cuenta que casi nada significa ya nada. Sobre el papel, al menos. Sobre el papel escrito. Creo que he convertido escribir en un oficio, no en una necesidad vital, en una vía de escape. Escribir aquí ya dice mucho: no dejo nada por publicar, por mostrar. Hay letras en blogs, en periódicos y en trabajos de doctorado pero no tengo nada en los cajones. Ni una carta de amor entre hojas de un libro del instituto, ni una poesía perdida entre jerseys gruesos.

He pasado del romanticismo y la intención a la dejadez máxima. A la rabia, a veces. Ahora reflexiono todo, no hay resquicio para la visceralidad, para el error, para escribir sobre esa chica con cuello de Audrey Hepburn y ver qué pasa después. Todo es caza, nada más.

Las mujeres se han convertido en casualidades; los textos en ego y mercadeo. Y es como cuando te invitan a una fiesta horrible. Molesta.

Babylon

2008-09-09T17:16:00.006+02:00

Ni Checkpoint ni Branderburgo ni Tacheless ni nada. Ni siquiera la tienda de Filippa K o el Wood Wood. Lleva a un tipo como yo a ver el museo Helmut Newton y la Bauhaus y pregúntale después qué recuerdo le queda de Berlín. Ni las alemanas ganan.

Tenía tanto que darte

2008-09-01T11:17:00.002+02:00

Alguno habrá que entre siguiendo el rastro de la canción que da nombre al post. Y algo de eso encontrarán, sí. El tema de Nena Daconte es puro pop y se convertirá en guilty pleasure porque somos muy modernos y abiertamente no podremos decir que nos gusta. Pero es bueno. Habla, además, de cosas muy de septiembre. Es una canción de septiembre.

Con tema interesantísimo que podríamos nombrar como "sentimientos que realmente no existen". Bueno, que sí ocurren pero que, técnicamente, no existen. La cosa va de pensar en que hubiera pasado si, decir todo lo que podrías haber querido a alguien o compartido con ella aunque nunca ocurrió. Tenía tanto que darte, joder, eso mismo.

Y es muy septiembre porque es una barbaridad muy similar al síndrome post vacacional. Que algunos sienten nostalgia pensado en las próximas vacaciones! No en las que dejan atrás no, en lo que queda hasta que lleguen las otras. Sentir por algo que no existe. Como una hamburguesa vegetal, una contradicción en esí misma.

Pero lo hacemos, vaya. Muchísimo. Yo un montón y por aquí. Escuchen la canción; también el single de Five O'Clock Heroes cantado por Agyness Deyn (que sí, me gusta más porque ella es modelo); las de Ana Prada, pastosísima uruguaya que me descubrió Telecine, claro; y compren la nueva Interview que tiene un artículo interesante sobre Margiela y fotos bomba de Kate Moss. Y disfruten septiembre.

Bidimensional

2008-08-19T11:11:00.004+02:00

Las mujeres me quieren por el hombre que no soy. Es así. Ocurre siempre. Todas buscan la persona que represente sus fantasías y lo hacen eligiendo a quien no podrá cumplirlas. Si lo hicieran, sería una mentira.

Desterrada entonces la idea de la idoneidad, me arriesgo a dar con la clave: Las mujeres no buscan alguien que les quiera; sólo pretenden querer a alguien. Darles todo tu amor no será suficiente.

Y así, entre búsqueda y búsqueda, tantean. Conmigo mucho, debo ser tan poco coherente que encajo en mil perfiles. Pero no cumplo fantasías. "Y qué más da, si al principio me querías y no era más que la novedad". Pues eso.

Desde aquí

2008-08-11T20:36:00.004+02:00

Como cuando le cuentas a gente y estás casi seguro de que no van a irle con el cuento. Ésto mismo, así te escribo yo. Además, te escribo a ti, a ti, a ti y a ti. A muchas ellas. El bloguero doblemente cagado; ni pongo nombre (aunque algunos intuyan y a veces acierten) ni esto es absolutamente público. Mensajes donde hay poco riesgo de que llegue a verlos. Pues vaya.

Esta cobardía de mi amor por ella(s). Una querida amiga acertó diciendo que este espacio va dedicado a todas las mujeres que pasan por mi vida. A veces para unas, a veces para otras. Algo de eso hay. Pero no miento cuando digo que aunque hablo de varias, sólo me dirijo a una. De forma directa, digo. Cuando parece que hablo con mensajes privados, entonces es cuando es para ti. Para ella. Entonces sumamos barbaridades, dos más: El texto se dispersa en varios objetivos y uno de ellos ni siquiera lo recibe. Lo pilla alguno que sabe de qué va el rollo y alucina. Por el tiempo, por eso de las heridas, por vaya usted a saber.

Y también acierta la querida amiga diciendo que cada vez soy más críptico y no hay quien me lea. Me quiere mucho y lo hace igual, lo sé, pero la entiendo. Es que eso de contar lo profundo por la vía fácil lo sabe hacer Kiko Veneno. Manuel Alejandro también. Yo no. Pero va, lo intento: Hablo a una mujer que se marchó y con la que ya no mantengo contacto escribiendo que no la he olvidado en un sitio que no lee. Creo. Y entre medias hablo de todas las que pasan rozándome, de lo que ocurre -así, en general-, y de que me he comprado unas zapas de la última colección que hará Miu Miu y una Fuji Instax para renovar polaroids. En un blog que, qué cosas, empezó por esa amiga.

Valiente cobarde, que hasta me sigo pasando por aquí para no hacerme a la idea de que me pagan por escribir cosas que no me gustan y que lo otro, ésto por ejemplo, sólo puedo hacerlo en la intimidad. Cobarde pero orgulloso: Todo esto es mío, al menos.

Bola mágica

2008-08-04T16:02:00.003+02:00

El truco que desmonta a la magia siempre es el más chusco. A esto le llaman ilusión: El conejo que sale de la chistera está envuelto en un paño negro y atado justo al borde de la mesa. Así lo hacen. Y lo de partir a la azafata también es cutre, se trata de una chica muy flexible. Grandes misterios resueltos gracias al detalle estúpido. Muy poca cosa para aquel que intenta vivir rodeado de trascendencia.

La mejor frase de Fabio Capello como entrenador del Real Madrid, de hecho, fue aquella en la que definió la suerte de un partido a partir de una jugada. "Si Guti hubiera acertado ese pase hubiésemos ganado". Toma ya estrategia, táctica, kilos de análistas de periódico y entrenamientos varios. Una jugada, puntual, lo aclara.

Una decisión, vaya. Irte o no, llamar o esperar a que lo hagan. Una sonrisa en un momento justo. Y aquí todos pensando y decidiendo y sopesando y volviéndolo a hacer otra vez una vez pensado y decidido y sopesado. Si al final parece que el truco es estúpido. Normalmente, además, viene hasta sin avisar.

De mentira

2008-07-26T12:15:00.005+02:00

Redescubramos internet, venga. Ahora resulta que te puedes hacer rico gracias a la red, que las comunidades online son una novedad de la ostia y que, ups!, existe la independencia periodística gracias a los blogs y demás. Y yo sin saber todo eso, madre mía, pensando que estas ideas murieron todas hace 15 años o así en el mejor de los casos. Algunas no llegaron a existir siquiera.

Pues no, hay visionarios compañeros que han descubierto el mundo ahora. Flipas. Sin pizca de humildad, además, de esa que obliga el no ser el primero ni el mejor, ni siquiera el más cabrón. Pero bueno, que triunfen todos. Me llamo Real Love y quiero que todo el mundo se haga rico.

No se habrán dado cuenta de que los medios independientes de internerl han acabado fagocitados por los convencionales que decían odiar y que sus autores han terminando fichando por las cabeceras a las que pretendían quitarles el puesto. Empresa, mercado? Eso que es? Me trago los especializados, los minoritarios y los sin-pretensiones. Los otros, mierda.

Independencia en tu casa, esa me vale. Para hablar del color de tu ropa interior, de una merienda en el centro o de los amores que otros dicen no existir. Yo sí me permito el lujo de comentar sobre las mujeres con las que me rozo, sobre aquellas en las que todavía pienso (aunque algunos, con cariño, me recuerden que ya no existen; señores, se puede querer a quien ya no está, se puede creer, incluso, que el amor que elijes no fue el más largo ni el mejor) y sobre cualquier cosa que me rote. Sobre política internacional no. No sé de eso.

Te llamé

2008-07-21T19:07:00.004+02:00

-"Hola querido, soy Ava".
-"Te he reconocido".
-"Sabes qué estoy haciendo? Estoy viendo Cruce de destinos. Verdad que éramos guapísimos? A que éramos sencillamente guapísimos?"
-"Cariño, tú sigues siendo guapísima".

Fue su última llamada a Frank, apenas una semana antes de morir. Es la cosa esta de amantes para siempre aún sin ser pareja, como la canción de Brel; también el poder de una llamada, hay lectura para dos posts. Cogidito por los pelos sí, pero también verdad como un camión, me quedo con lo segundo. Joder, ver una película, acordarte de alguien, telefonear y decirle algo precioso es todo uno: un milagro. Pequeñito.

Y tú (por vosotros, digo) has cogido el teléfono y has puesto el dedo en la tecla de su inicial, en la agenda, pero al final has decidido que mañana. Te has puesto a comer con el móvil cerca para ver si te llamaba porque te dijo que sí, que te llamaba. Has recibido un mensaje de madrugada y has hecho ver que no estabas durmiendo aunque lo estuvieras realmente. Todo eso y más.

Ando leyendo la biografía del Rat Pack, claro. Avispados todos. También alegrándome de no haber tirado unos pantalones hechos trizas porque Agyness se los ha puesto (previa idea Margiela, hay que decirlo). Pero está lo de la llamada entre tanta frivolidad, tranquilidad. Esa llamada que no llega y que, además, tampoco se puede hacer aunque quisiera.

No hay pelotas. No hay motivos. No hay nada, ya no queda. Aguantar sólo que tu madre y tu abuela no dejen de comentar lo bien que viste cuando sale en la tele. Lo alta que es, lo guapa que está, lo bien que lo hace. Mierda para los teléfonos y las televisiones. Ava, llama. Alégrame el día aún sin motivos, venga.

A lo lagarto

2008-07-13T18:51:00.002+02:00

Días de escuchar a Carla Bruni por motivos casi exclusivamente eróticos (el disco mola pero no mola mucho) y a El Niño Gusano porque el obituario marca la agenda. Qué rabia que haya muerto su cantante, es uno de los primeros recuerdos musicales que tengo en la cabeza. Días de pantalones de Margiela, decadencia marbellí, Clubmaster y cenas varias pero, sobre todo, de meter la cabeza bajo el agua y no sacarla. Ya pensaremos a la vuelta de la playa.

emepetrés

2008-06-25T10:37:00.003+02:00

Cosas que se escuchan ahora mismo por ahí. En las radios y eso no. En mi casa, por ejemplo.

https://download.yousendit.com/1764206604D8AFFA

Camille - Canards Sauvages

Chiara Mastroianni - Au parc

Richard Hawley - Tonight the streets are ours

Lloyd Cole - Woman in a bar

Cafe Tacvba - Puñal y corazón

Fleet Foxes - White winter hymnal

The Cure - Freekshow

Martha Wainwright - You cheated me

Manos de Topo - Morir de celos

Gnarls Barkley - Goin' on

Franco Battiato - La cura

Puppini Sisters - Wuthering eights

Ladytron - I'm not scared

Tachenko - Hacia el huracán

Irene - By your side

Bruce Springsteen - Girls in their summer clothes

The Last Shadow Puppets - My mistakes were made for you

Russian Red - They don't believe

Death Cab for Cutie - Your new twin size bed

Vanessa Paradis - L'incendie

Rosa&12Twelve - Una eternidad

Tinto y oro

2008-06-18T14:09:00.000+02:00

No seré yo el que critique a José Tomás. Ni de lejos. Lo que pasa es que hay un matiz claro, muy ignorado: Es él el que se pone a merced del toro. El toro le torea, vamos. Tampoco descubro nada (lean a Raúl del Pozo, por ejemplo) pero es de justicia recordar que el diestro elige perder para ganar; si la cosa va de no recibir cornadas, el auténtico triunfo dicen, Tomás lo hace fatal. Pero ya es historia. No sabemos si lo hace por ser leyenda o porque, directamente, cualquier día le parece bueno para morir. Torea con una cuchilla en vez de muleta. Elegir el fracaso, la sangre, es su manera de llegar. Y ahora termino con lo que muchos comenzarían, la justificación: No busqueís resquemores, yo lloré viéndole en la arena, a mí me gustan los toros. Es sólo literatura barata que comienza a explicarse tras la foto.

Y no seré yo el que se compare con José Tomás. Pero es que también me reconozco fracasado. Fracaso con objetivo, aunque menos bello, sin conexión con la ética. No me gusta lo que hago pero tiene un por qué. Lo he elegido yo. Vale que el triunfo sea más ligero (dinero, trabajo, expediente, esas cosas) pero a su manera lo es. La diferencia entre arrepentirse y equivocarse. Una va de elecciones, la otra de errores. Hacer lo que uno quiere no es un fallo, simplemente puede no ser bonito. Formas de conseguir, también a través del no triunfo. La diferencia es mucho más que la obvia, que la comparación forzada. Él hace arte y yo no. Pero quiero sentirme realizado, joder. Menos sólo en mi fracaso momentáneo. Viva yo y viva el torero.

Hoy te vi

2008-06-10T11:16:00.001+02:00

Los artistas mienten en las entrevistas cuando dicen que de pequeños escuchaban a los Jackson 5, a los Beatles y a Bob Dylan. Eso es mentira. Nadie lo hace; yo tiré de bakalao durante muchos años, como buen valenciano. Y hasta llegar a los Cocteau Twins pasé por Extremoduro y Garbage. Poquito a poco, quemando etapas, perdiendo la inocencia.

Pasa con todo y el que no lo reconozca vuelve a mentir. Igual que hay que ir cogiendo entereza a cada pelea callejera que pasa, hay que ir haciendo callo en las cosas del sentir. Ya no hablo de sexo, que es pura práctica y andamos curados de espanto (analice usted, eso sí, la calidad de las conquistas, yo de ego ando ligero), lo digo por el dolor.

Si algunas terapias se basan en dolor y olvido yo cumplo a medias: Me retuerzo de vez en cuando pero no me dejas olvidarte. Cambio canción de Maga ("para borrarte de mis recuerdos tendré primero que borrarte de mis sueños) por una de Kiki d'aki ("hoy he visto tu foto en el periódico, te habías ido y ahora tengo que pensar en ti"). Y cambio periódico por televisión.

Qué ruina no poder ir aprendiendo a pensar en otra cosa! Sales demasiado guapa, joder. Qué rabia no poder acelerar el proceso con otra por pereza. He intentado volver a querer pero me resisto a pensar que todo lo que viví contigo, las confidencias, la camiseta con tu nombre, puedan ser ahora para otra. No tiene sentido. Ni tienen tu lunar junto a la boca, claro.

Like the wind

2008-06-03T10:45:00.006+02:00

Que Patrick Swayze llegara a cantar una frase tan maravillosa como "she's out of my league" es el paradigma de que no todo es lo que parece o, incluso, que las cosas buenas suelen estar mal dispuestas. Como Lou Doillon estupenda en Playboy, aunque parezca increíble.

El trabajo de tus sueños -o el camino que hay que recorrer hasta llegar al trabajo de tus sueños- resulta que está liderado por estúpidos y vagos; y se terminó la magia y se retuerce (un poquito sólo, no crean) la ilusión. Alta responsabilidad en manos con dedos gordos.

De cómo una labor que consiste en exponerte se convierte en un ejercicio de inseguridad. Mirando a los demás, pensando qué pensarán los demás para ponerte a pensar tú de la misma forma y eludiendo responsabilidades porque ego mola más que el traje de laburo. YSL, que en paz descanse, no preguntó si podía exponer en museos, vestir a las mujeres con smoking o usar a Mondrian. Y ahí está Yves.

Joder, si el pobre Swayze se lanzó a los leones y terminó acertando. Porque se lo creyó, porque eligió bien. Y se convierte en placer culpable por decir que es "un estúpido al pensar que tengo algo que ella pueda necesitar". Si ella es como el viento. Al final no será una mala conjunción y la canción será buena y todo. Ya verás.

Golden girls

2008-05-23T20:29:00.005+02:00

En el tiempo que ha pasado entre su 'ya nos veremos' y ahora ha habido más que ella. De no merecer palabras por aquí, claro, pero sí de generarlas. Y a la última tuve que decirle que no pero casi. No, pero casi.

Te deseo, te necesito, pero no hay forma de que alguna vez llegue a quererte. No estés triste, dos cosas de tres no está mal. Es más de lo que suelo dar últimamente.

Lo normal

2008-05-16T16:01:00.003+02:00

Permanezco todavía en algún lugar oscuro entre tú y yo. Tan frágil, esperando a que aparezcas y me abraces por detrás. Como si todavía no me hubiese ido.

Y apareces entre Vértigo, Grant y Sinatra, tan obvios como un bolso con la cara de Audrey en las modernas, tan creibles en tu boca o en el sofá, haciendo imposible el tiempo no detenido.

Es mi corazón una puerta giratoria y cuando alguien entra se queda dando vueltas para siempre sobre mí. Alguien no, rectifico; tú. Tira un poco al drama pero qué quieres, es una canción. Y robo porque yo, cuando escribo sobre tí, parezco tonto.

Robo mucho, vaya:
-"Si me preguntaran por qué le quise, diría lo siguiente: porque él era él, yo era yo, y nosotros éramos nosotros".
(Montaigne)
-"Si me preguntaran por qué te quise, diría lo siguiente: porque ahora cualquier cosa me gusta sólo si sé que te gusta a tí".
(Russian Red)

Me veo incapaz de seguir la cadena. Pero dicen que llevo tatuada a una chica que se parece a tí, y no lo hice a propósito, lo juro. Será que te quise porque no me hubiera importado tenerte cerca siempre.

Cut and play

2008-05-06T14:42:00.001+02:00

Cualquier criterio o elección estética debe estar amparada en la no-lógica. Si no, paradojas, no tiene sentido alguno. Yo, ahora que empezaba a tener el pelo así larguito, he vuelto a raparme al cero. Y soy lo peor porque me contradigo y tengo hasta dos argumentos para justificarlo. Siguiendo la leyenda de Robert Smith, me corto el pelo cuando estoy triste porque quiero verme feo. Es eso de hundirse más cuando te estás hundiendo ya. La segunda es un fragmento de Nosoträsh: "Se cortará el pelo, sus recuerdos caerán al suelo y se los comerán sus pies".

Toma ya. Porque la cosa es que no estoy muy a tono, que no tengo las cosas claras porque se están volviendo demasiado claras. Que no, que no estoy contento. Estoy descontento. Con casi todo. Y si antes lo solucionaba saltando fuera de la pecera ahora no sé si es que no puedo o no me atrevo. No sé.

Pero como las trascendencias son aburridas, me dejo de párrafos vacíos y apunto posibilidades. Como bien dices siempre, querida, no hay que pensar nunca en 'qué hubiera pasado si...' A lo mejor resulta que no puedo dejar de hacerlo y eso no está bien.

Me embarco pues en una temporada de melanalgia (tampoco de llorar eh, de reír y pensar de vez en cuando, más bien) con receta de musiquita. Un par de canciones de Roger Nichols y Niza, casi infalibles. A ver quién tiene huevos a decirme que una canción no puede cambiar tu vida. El día, al menos.

Y si cambio

2008-05-02T21:39:00.006+02:00

En el tiempo en que tardan en sonar 'Dulce introducción al caos' y 'Girlfriend in a coma' (viva la disparidad musical) llego desde el aparcamiento hasta la nueva redacción. Es el único cambio. Y que ahora tenemos ventanas y vemos la luz del sol, eso también.

Los cambios, así en general, no nos gustan, nos dan miedo. A ver quien es el chulo que compraría un disco de Amy Winehouse si se pasara al post-rock o seguiría con su novia perroflauta si dejara de ser perroflauta y se pusiera a estudiar en el Ceu. Este cambio no sé si sirve porque las primeras también estudian allí (viva también la falsa independencia) pero hay cuatro millones de ejemplos válidos. ¡Qué no nos descoloquen nuestro mundo, por favor!

En la otra punta está el hecho de que las variaciones dan vidilla. Vaya, que sólo han cambiado las paredes pero a ratos parece que hemos cambiado de trabajo. Y el primer quedamos todos juntos para subir y verlo. Y para no hacer el rídiculo entrando solos o equivocando puertas. Sobre todo eso. Para un tipo que se cansa pronto de casi todo cambiar muy de vez en cuando no significa nada; pero soy un romántico, ya saben, y le había cogido cariño al anterior cuchitril.

El día que me marche de aquí, sólo o acompañado, no importa, quizá piense lo mismo o quizá no (viva mister dilema), pero seguro que la noche de antes me costará un poquito más dormirme. Cosas de los cambios. De forma, de idea, de sentido.

Fresquito

2008-04-23T11:21:00.005+02:00

Me gusta el frío ese que no es frío, que es más frío que cuando no hace pero que tampoco molesta. Tipo frío de verano, de atardecer, de ocho de la tarde en la playa. Las noches aquí ya son así y eso es bueno. Por eso he dejado de oler a lavandería y me he pasado a la polipiel, más seca pero más intensa. El verano, o casi, no es ligero. Y yo lo recibo sin ropa; ya sin ropa, digan lo que digan. Viva.

Ni las costumbres tampoco, porque esos olores son sintéticos y de firma japonesa que todos, al nombrarla, rien y se extrañan. En breve harán cola para comprarla en el H&M, qué cosas, y ya no será tan raro. La diferencia incomoda, eso nunca cambia, pero si se extiende ya no importa su naturaleza.

Como el bailar, beber y abrazarse celebrando por tu equipo. Personas que no tenemos nada en común pero que cambiamos diferencias en busca de alegrías comunes, de algo que compartir. De algo que nos haga sentir parte de algo más grande.

Que en el fondo es lo mismo: Actitudes tan absurdas que, sin la coartada de la multitud, serían criticadas. Pero me sumo si es la opción, si ayuda a unir verdades. Apocalípticos vs integrados, o de cómo los primeros pueden intentar venderle la burra a los demás y salir airosos.

Kiss my elbow

2008-04-03T11:25:00.003+02:00

Quedaba un apunte más: mi aniversario coincidió con el ingreso de Ric Flair en el Hall of Fame de la WWE. Para un fan de la cultura popular es lo más, aunque es un chorrada como un piano. Ahora ya lo de hoy. Tengo ganas de copiar porque la cabeza no me da para mucho últimamente. Pero copio a dos friends digitales así que al final no es para tanto. De Minyacairiel cojo una frase maestra: "No estoy mal. Estoy descontenta". Cambien la -a- final por una -o- y eso me pasa en algunas cosas. Del maestro Telecine su costumbre de subir cedeses de temporada. Ahí va uno, sinsentido y sinporqué. Para bajar, eso sí. Y hasta otro momento más inspirado y/o adecuado, que hoy me duele mucho la espalda.

http://download.yousendit.com/C25503237E7E935C

*Sharon Jones - 1000 days, 1000 nights

*Jamie Lidell - Another day

*Berry - Mademoiselle

*Calogero - Pomme C

*Glassvegas - Daddy's gone

*Vanessa Paradis - Chet Baker

*Javiera Mena - Esquemas Juveniles

*Montevideo - Cuando miramos hacia el sur

*Cat Power - Metal Heart

*Shelby Lyne - I only wanna be with you

*Basia Bulat - Snake and ladders

*Girls Aloud - Can't speak french

*Spam - Necesito más (reprise)

*Charades - En ningún lugar

*Russian Red - Take me home

*Mishima - Un tros de fang

*Kinky - ¿Adonde van los muertos?

*Duffy - Distant dreamer

*La Estrella de David - David

*Prissa - Disimulo Ser

Anys i anys

2008-03-30T19:52:00.003+02:00

En el suspiro que va desde el segundo antes al que marca las 0.00 horas va y suena The Tracks of my Tears. Justo cuando no lo esperas, cuando nadie lo pide y cuando el entorno lo hacía imposible. Pero es que el reloj se posiciona en fecha de aniversario y los astros se conjuran o algo. Para que sonría y asiente con calma y disfrute casi tres minutos. Luego golpes en la espalda y mensajes de móvil de todos aquellos que celebran más que yo los días, con más euforia. Se agradece eh, pero es que uno ya relativiza.

Varios días antes, jornadas interminables de trabajo y de locura emocional. Que han sido Fallas, joder, y ha habido microclima y tiempo detenido. Mujeres también, de esquemas juveniles, de otros tiempos. Como bien dices, querida, (precisamente al llamar para fecilitarme) "estás enamorado del amor". Pues igual sí. Ella se da cuenta de que cada 'ella' del blog va para una, aunque alguna se repita más, claro. Porque al margen de las presencias físicas, también esa ella ha estado presente en fiestas. En la tele que nunca me atrevo a ver, en el barrio haciendo su trabajo y hablando con mis padres y hasta en las canciones. Me sorprendo reconociendo que Barco a Venus es irremediablemente suya y diciéndole a una amiga que le diga que la echo de menos todavía. Porque sí, porque es así la cosa, aunque sea triste reconocerlo.

Y ella no me felicita el cumple pero supongo que lo entiendo. Me lo fecilitan muchos otros, el buen tiempo, la tranquilidad suave de los días libres y la sensación de casi ganar. Esa que indica el momento en que puedes decir que no a lo que sabes que ya has conseguido. No hay victoria más lujosa. Las Fallas marcan mi año natural que, además, coincide con el inicio de uno más en mi vida; y éste se presenta, parece, con cosas que celebrar. Aunque sea con sudor y no con abrazos, para según que cosas. Yo acabo de brindar con un vino estupendo, por si acaso. Por si la serenidad es buena señal.

A cambio de

2008-03-23T16:42:00.007+01:00

7.000 segundos después decido que no y cuando pasan otros tantos recuerdo que me dí sólo 7.000 de plazo. Y hasta llegaré a tercera ronda igual que comencé, 348 horas después. Es como mi camiseta de Paul Smith, que utilizó ella sobre su piel mientras yo la besaba; ayer tuvo sentido, hoy me la pongo sólo porque tiene los botones de colores. Yo aspiro a la locura. Y esa es de ya, ahora, rápido. Mañana como mucho. Luego cambio de forma, de sentido, de idea y de cóncavo a convexo.

Tú prefieres una gama cromática muy pálida. Te tomas una tónica con mucho azúcar para brindar por la noche de tu vida. 'Mañana' significa dos cosas y sólo te quedas con una pero, de todas formas, acabarás ganando la partida, claro. La que decidiste un día pintar con plastidecor; con ceras optaste por colorear el dibujo de su ombligo sobre tu última vértebra. Para que parezca que no, que la vida es de fresa. Y que el último café será el penúltimo, que no es necesario que suenen acordeones para darle, a quien sea, el otro auricular de tu transistor.

Y, ¿sabes?, hay vida en los dos párrafos.

Paréntesis, fiesta, regreso

2008-03-20T13:04:00.007+01:00

No has sido mi guerra porque hubiera perdido. Son las consecuencias del paso que va del rollito al sentir. Te podría haber agarrado más fuerte en uno de esos bailes tuyos del 'Déjà Vu' y haber seguido, si te hubieras dejado. Lo que pasa es que luego hubiera querido más. El interés físico era cero sólo si hablábamos de un rato, si te viera a diario la cosa cambiaría. Porque me encantas; sin lógica ni argumentos. Hasta con pack completo si me apuras. Habrá que esperar otros 10 años a ver. Quizá entonces.

Sueño

2008-03-12T12:12:00.004+01:00

Una leyenda en Japón habla de algo llamado La casa de las Bellas Durmientes. Parece que por allí van los japos ancianos y que en el lugar, sus dueños narcotizan a las jóvenes más hermosas de todas. Duermen sin posibilidad de despertar o recordar pero no hay sexo: los visitantes sólo quieren dormir en compañía, disfrutar contemplando un cuerpo joven desnudo. Creen que no ama más el que se acuesta contigo sino, vaya, el que quiere dormir a tu lado.

Futurella

2008-03-02T10:39:00.004+01:00

No tengo miedo al futuro. Le tengo mucho más al nuevo single de Mónica Naranjo, por ejemplo. De ahí pasamos a la honestidad, con un matiz precioso. Es honesto sólo quien reconoce sus errores, sus puntos flacos; no está igual de bien admitir virtudes. Si admitir cagadas redime, regodearse en éxitos deslegitima. Pues vaya. Como me importa bien poco, repito: No tengo miedo al futuro. Y sí, estoy siendo honesto.

Pero tampoco crean que es comparable a la vanidad. La mía es una honestidad absurda, que yo defiendo el lema militar de "sin temor no hay batalla". Será entonces que no hay planes, ni expectativas, ni proyectos. Un no-miedo porque sé que mañana seguiré igual.

Va a ser que mi futuro está hecho de restos. Y así no cuenta. Incluso si de verdad fuera una Polaroid en blanco serviría de poco. Es que dicen que las van a dejar de fabricar o no sé qué historia.

Li-lo

2008-02-22T11:06:00.002+01:00

Lindsay Lohan está buena. Eso es así. Pero las fotos del NY Magazine rememorando las últimas de Marilyn como que no. Está bien que salga desnuda, que muestre pecas y operación tipo gota de agua y cuerpo cilindro; que juegue un poco, vamos. Lo que pasa es que ella se ha drogado antes de triunfar, a diferencia de Norma Jean, y ha entrado en una decandencia celebrity un poco pronto. La otra era un genio y ya se lo podía permitir, Lilo es una cría.

Además, que hay quien tiene atractivo sexual porque sí. Y hablo de Marilyn, claro.

Barra de labios roja

2008-02-20T11:12:00.005+01:00

Como ahora soy, casi, una persona normal con horarios y eso, resulta que salgo menos. No voy a muchos actos, muchas quedadas, muchas fiestas, pero me las he apañado para crear más expectación que estando: si no estás en el sitio en el que se supone deberías, el resto piensa que estás en otro mejor y no en tu casa. ¿Dónde estará?, se preguntan. La jugada es buena.

Con todo, intento pegarme una buena de vez en cuando, tirando de exceso, para compensar. Últimamente un par. Y me siento bien, oye. Si va a ser verdad que esto de medio estabilizarme no irá conmigo nunca y volveré a hacer el loco otra vez. Ayyyyy.

Loco ando también con Russian Red, una chica guapísima y con talento para regalar con unas canciones preciosas. Y cabrían ciento ochenta y tres adjetivos de pastel más. Qué bonito lo hace. Otra que tal es Jane Birkin que está hoy en Madrid y yo no puedo ir a verla y no sé ya si llegaré a hacerlo algún día. La semana que viene espero, esta vez sí, poder ir a Barcelona a ver jugar a mi equipo las semifinales de Copa. Viva el fútbol también.

Termino con consejo a mi pareja de baile laboral, que me ha dedicado un temazo en su blog y yo le devuelvo el agradecimiento: que no te duelan los golpes ni te enreden los abrazos. Mantente alerta. No lo digo yo, por desgracia, lo dice Sara da PinUp (one more time) que dice también otra cosa, "yo gano si tú pierdes". Los que nos rodean juegan a eso, compañero, ya cada vez lo tengo más claro.

La entrada es dispersa, sí, como la vida. No se puede traer fino siempre.

12+1

2008-02-17T11:44:00.004+01:00

Smooth Criminal se publicó como séptimo single de Bad y, además, nunca llegó a ser número uno en las listas; para colmo, fue cabeza visible de la regulera Moonwalker, película fabricada a gloria de Jacko. La canción, pese a todo, está considerada hoy como la mejor que grabó el rey del pop, con el permiso de Billy Jean. Y sí, esta anécdota dice más de lo que dice, va de analogía. Pero es muy sencillita.

Hay otra que encaja con la anterior. Resulta que el famoso paso que aparecía en ese video, la antigravedad esa de caer hacia delante pero no caer, era un truco. Michael diseñó unos zapatos con un refuerzo especial para conseguir el efecto. También se puede leer entre líneas.

Lo que es mucho más claro es el anuncio nuevo de Iberia, sale Sara Da PinUp guapísima rapeando algo no tan guapo pero con mucha intención. Atiendan a lo que dice que lo explica todo. Es que resulta que ando al límite: me esfuerzo por estabilizarme, por hacer cosas normales, por seguir disciplina y encima parece que me torean. Estoy tranqui, como casi siempre, pero hasta los mismísimos huevos.

Acabo one more time con Jackson, esta vez, parafraseando Scream. "Stop pressurin' me!". A mí y a mis compañeros, extiendo. Sobre todo a ellos. Ooohuuuh! (esto intenta ser su famoso grito). Terminando arriba siempre.

No need no

2008-02-14T13:46:00.004+01:00

Tengo un ambientador de esos de enchufe que huele a pasta de dientes para niños. Tipo hierbabuena con fresa. Una amiga me escribía en el instituto y me contaba que por las tardes encendía incienso, se ponía un disco de Siouxsie y bailaba sola. Yo le respondía que moverse con Siouxsie molaba pero que prefería los olores eléctricos. Ya entonces los prefería.

Se supone que soy un moderno y que mi vida la marca el cambio al segundo, la sorpresa, el aburrimiento seguido de la diversión fácil y vuelta a empezar; pero igual no siempre es así y hay cosas que se quedan, sin darte apenas cuenta. Como una canción de Henri Salvador.

Ha pasado mucho tiempo y cuando pasaron, pasaron pocas cosas, pero me sigo acordando de tí y lo pongo siempre por estos lares. Hoy no quería, porque es San Valentín y es estúpido y de mal gusto molestarte. Te envío cositas de vez en cuando, hoy ni me atrevería. No tiene lógica decir que estoy enamorado, no tiene fuste, pero vaya, que no he encontrado a nadie como tú todavía. Eso es así. Cosas que no cambian de sitio, ya casi como mis lunares.

Pero yo brindo, aún sólo, que decidimos celebrar algo bonito y que hay quien sí tiene motivos y lo pasa bien. Podeís llamarlo San Calentín si quereís, o San Ballantine's. Disfrutar es siempre igual; recordar también.

Canción para hoy o para regalar: Patience and Prudence - Tonight you belong to me

La señal

2008-02-08T18:37:00.000+01:00

Medio viene la tendencia ska, en estética y moda y tal. Así impulsada por las modelos (Agyness Deyn sobre todo) y por esa ilógica maravillosa. El caso es que me apunto y ahora escucho a The Pepper Pots todo el rato, un poco más jamaican pero fantástico. Es divertido, me alegra, y así cambio un poco los sonidos franceses de casi siempre.

Tengo mucha suerte porque me entretengo con nada. Me emociona escuchar algo nuevo, comer algo nuevo, que me digan cualquier chorrada... Las cosas pequeñas me gustan y lo que me entusiasma lo hace de forma rápida. No suelo estar pensativo, ni triste, ni en plan estratega o planificador. Si algo no me gusta o me aburre no me preocupa demasiado porque sé que a la vuelta de la esquina saldrá algo que me emocionará durante, al menos, unos minutos más.

Y así, razonablemente feliz siempre, aguanto que la sincronicidad (¿o cómo habíamos quedado entonces, destino, casualidad o qué?) me noquee cada dos por tres o cuatro. A punto estuve de cruzarme con ella en lo de los desfiles, trabajando, pero no sé por qué me salí fuera un ratito y no. Es que no sé si es bueno o malo eso. Es curioso. Y luego sale en las noticias, en un concurso bizarrísimo y en un sueño que tuve anoche donde hacía cosas rarísimas. Pero es que el sueño define hasta su ropa, joder. ¿Quién anda ahí, quién te envía?.

Es bonito tener a alguien a quien medio querer, aunque sea en soledad. Pero ya he dicho que casi todo me parece bien, por poco que sea. Que la chica del Starbucks haya puesto mi nombre y su número de móvil en el vaso esta mañana, o la canción que escucho ahora de Javiera Mena. Poquito, suave. Y olvido todo lo que no tengo y lo que sea que mueve los hilos me recuerda. Lo siento, ganamos yo y mi calma. One more time.

Follower

2008-02-04T19:15:00.000+01:00

Estoy cansado después de tres días viviendo en un recinto cerrado, alimentándome con refrescos de té y viendo pasar a mujeres estupendas por todas partes. Cansado pero contento. Los desfiles de moda (me) molan y lo he pasado muy bien. Se pueden leer crónicas y una entrevista en un blog de YoDona; busquen algo firmado por alguien cuyo nombre empieza por D, yo ni voy a linkar ni a hacer remember. Y eso ha sido todo, nada de trascendencias ni de comentarios ni de análisis porque no me apetece. Sólo que he sido feliz, que es algo que no puedo decir siempre cuando ando boli y libreta en mano.

Con todo, no me quejo y vuelvo a mi realidad de política e información como mercadeo. Porque es lo que hay y porque he decidido que, durante un tiempo, seguirá siendo así. La vez que mejor me atendieron comprando fue una japonesa en Louis Vuitton. Utilizó una técnica para la que creo estaba adiestrada: lo sacó todo y me fue haciendo preguntas, tipo quién es quién, y a cada respuesta eliminaba productos. Al final, en la mesa sólo había un bolso, el que tenía que quedarme. Y la jodida acertó, educadamente, pero acertó. Jugaba con ventaja porque todo allí era objeto de deseo y podía permitirse el lujo de no emplear la sugestión como estrategia pero, aun así, lo hizo muy bien.

Y esa es mi respuesta. Pruebo, pregunto y descarto. En esas sigo. Algún día el experimento cesará, los cojones se harán más grandes y, entonces, podré decir que soy feliz siempre trabajando. Hasta que deje de serlo, y vuelva a comenzar la venta. Por eso no me preocupo demasiado, porque sé lo que soy y lo que puedo hacer.

Horario de atención

2008-02-01T11:46:00.000+01:00

El doctor Love se dispone a atender una consulta, sin que sirva de precedente, de realove ajeno. Y es fácil pero no, como casi todo lo importante. Querida amiga: ningún hombre cede mientras juegue con ventaja; y ni siquiera se planteará no hacer trampas si se las consienten. No me creerias si te dijera que no apostaras por tus pulsiones porque yo vivo de eso, pero sí propongo usar la balanza. La que termine midiendo si compensa ser cómplice de dos mentiras, la de ella y la tuya; si merece la pena no dormir y beber champán por alguien incapaz de contestar a tus preguntas; si es justo que la otra protagonice sus fotos y las notas en su agenda y tú sólo los juegos de edredón. Si te merece, vamos. Si decide ser tan valiente como tú, y salir contigo a comprar chocolates. Lo del amor va de ser feliz, no de forzar la sonrisa. Y, desde luego, no funciona si te hace pensar siempre. Yo reflexiono por ti si quieres (este médico abre las 24 horas, más o menos), pero a no sufrir (demasiado) sólo puedes ayudarte sola. Tomando decisiones y pidiéndolas.

Tu recuerdo

2008-01-21T11:02:00.000+01:00

Hace 15 años nos dejó Audrey. Con ella tiendo a aplicar la única máxima que parece existir en el mundo de la moda: si tensas demasiado la cuerda se rompe, a.k.a. la tendencia termina cuando llega la masificación. Es difícil creerse una imagen como la suya cuando aparece impresa en todo sin pudor pero, aún con esas, el icono de la elegancia que sí fue deja una imagen para el recuerdo. Verla cantando Moon River, todavía hoy, es una escena sin comparación posible. Puede que más por la canción, una de esas que deberían estudiarse en los libros de historia. Audrey es grande porque no es como nosotros y eso, merchandising al margen, siempre nos gustará.

A ella le gustaba mucho. Sus películas, su estética. Quizá porque se parecía y lo sabía, igual de sofisticada sin pretenderlo, igual de delgada, más guapa incluso. Le regalé un libro sobre ella. Y una taza y un cenicero. Y colgó un poster en la habitación. Y es escuchar Moon River y uf. Con parecidos así, luego que me diga algún valiente que por qué mantengo los recuerdos.

Hago saber

2008-01-20T21:15:00.000+01:00

"Jo, Joan Coll i Serraima, veí de Vinarós, casat amb Cinta Gasoliva i Ventós fa 61 anys. Pare d'una sola filla, que viu a Montfalcó amb un taxista que mai se l'ha estimat, ni ens han donat néts. Jubilat i amb temps lliure, dedicat a un tros de terra on planto quatre cols. Faig saber que ahir al migdia, després d'un any rabiós de malaltia, la dona del meu cor emb va deixar sol. I en aquesta nit extranya, convençut, he pres la decisió. No hi ets, t'extranyo. Jo, Joan Coll i Serraima, en plenes facultats mentals i físiques, declaro que me'n vaig amb el meu amor".

Yo, que pensaba que esta semana ya tenía bastante con haber escuchado a Enrique Morente en directo y llorar con palos que desconocía, termino el domingo descubriendo una canción del último disco de Els Pets que se llama Faig Saber y que, desde ya, me parece la canción de amor más bonita que he escuchado nunca. Mañana, probablemente, su puesto lo ocupará otra porque yo soy muy así, pero esta noche no voy a poder dormir tarareando esta carta de adiós. Mira que es difícil contar las cosas del día a día pero, cuando alguien lo consigue, duele.

Un intento

2008-01-18T18:31:00.001+01:00

Yo no me quejo. No me quejo. A veces puede que enhebre dilemas, vale, pero quejarme no. Está regular eso de morderse los puños para no decir lo que otros entenderán como una queja pero es, seguro, más sano que lamentar. Resulta que hay quien tiene lo que no merece -en lo profesional, que dice una compañera mía, y en casi todo, añado yo- y es buena cosa eso de quejarse ante la injusticia. Divina, eso sí, porque díganme quién puede hacer algo al respecto. Pienso que tiene razón, que el tiempo que cura y la suerte que coloca a cada uno en su sitio van de la mano en un podio de chorradas como panes, pero gritarlo supone dos cosas más terribles que un espacio no ganado: la deshonra de no hacer nada más que cabrearte pero un puesto por debajo del otro; y la envidia por alguien que consigue algo que tú ni siquiera has intentado.

Forzando diré que existen charlatanes, mamones, suertudos o putones que quizá sí merezcan alguna quejita. O un bofetón. Pero en lo justo prefiero pensar en la sincronicidad, ese ajuste de cuentas espacio-temporales que nadie controla pero por ahí anda. La forma de acabar con él es no quejarse e intentar alcanzar el destino por uno mismo. Y si no sale, se intenta otra vez. Y si no, a aguantarse. No todos podremos terminar saliendo con Carla Bruni.

A éste, por cierto, cada vez lo asocio más con Gainsbourg. Es más chulazo que otros de los de su especie política pero no es un chulazo a secas, se pone el pantalón muy alto y le retocan con photoshop. Pero ahí están Cecilia (quiero que mi hija se llame así o, en su defecto, Chantal) y la modelo para demostrar que, como Serge, el hombre tira de un charme que vuela por los aires a la suerte y a la sincronicidad juntas. Ahí quería llegar yo. A las cosas del querer hacer.

Luego habrá el que diga que, como cuando hablo de palabras, me contradigo al párrafo siguiente. Pero ni tan verdad ni tan mentira. Soy el idiota que cuenta el tiempo perdido entre un "ya nos veremos" y un hoy; pero nunca seré el que llora por las esquinas por lo que perdió o lo que tienen otros. Sólo intento, a mi forma, recuperarlo o conseguirlo algún día.

Words come easy

2008-01-13T13:29:00.000+01:00

"No sé cómo no está contigo, con las cosas que le escribes", me dicen. Quizá, mis palabras sean mejores que yo. Lo escrito existe porque nunca llegó a decirse y se imprime, sumando ya dos errores, siempre demasiado tarde. Una cosa o la otra, o superior a mis hechos o fuera de tiempo pero, seguro, inútil del todo. Les paraules no fan l´amor. Si dic pa, menjaré? Si dic aigua, beuré?. Certero y paradójico: estaba escrito junto a un ninot de falla que se quemó para siempre y, mientras estuvo, nunca nadie creyó en su trascendencia.

En un mundo en el que las palabras no son de nadie lo único que cuenta es saber unirlas para que parezcan distintas, para hacer creer al que las lee que no está solo o, más común, que sabes contarle lo que ocurre mejor de lo que él mismo lo haría. No demuestran verdad, no cambian instantes, no resuelven conflictos. Ni siquiera te hacen más alto o más guapo; ni siquiera son capaces de explicar lo que un día no supiste decir cara a cara. Escribir no cambia nada, hablar igual tampoco. Besar puede. Para conseguir que te quieran, casi mejor tirar de física y química.

Si no puedes decir no puedes pensar, según los filósofos. ¿Y quién dijo que a la gente le importe eso?. Como mucho, forzarán el sms de madrugada para conseguir plan. Mensaje que, claro, también se borrará. Como todo.

Le temps de vivre

2008-01-09T12:19:00.000+01:00

Me enviaron una carta desde el futuro (el matasellos creo que era de 2015 o así) donde me comentaron que yo seguía igual pero mejor. Que seguía imitando el gesto de Belmondo mientras toma vermut y que dejó de importarme si al principio me quisieron sólo por la novedad. Las cosas se movían rápidas pero suaves, aun despertaba con la mano izquierda sobre la cara y en el coche continuaba sonando Jacques Brel, ese que no debería cantar así siendo hombre. En aquel momento me pareció buena idea y, mañana, parece que también.

23

2008-01-07T14:56:00.001+01:00

Parece que el amor sea obligatorio o sea algo fácil, pero estamos ante una de las cosas más inexplicables del mundo. El amor correspondido, digo. Es que somos millones de personas... ¿Tú te fijas en alguien y ese alguien se tiene que fijar en tí?. Es una de las casualidades más raras del mundo.

Pero como quiera que las casualidades, a veces, ocurren, resulta difícil no sentirte atrapado por la estadística: que no se escape tu turno porque igual sólo fue suerte. Puedes pensar también que es mejor la teoría química que marca el fin de forma casi médica; esa del disfrute múltiple; o, incluso, la más fácil de la comodidad y la mentira.

Los que le echamos un par de huevos a la cosa -a malas, a masoquismo casi- confiamos incluso en la idoneidad. Y cuando te hartas de sábanas (benditas sábanas a veces, claro que sí) y prefieres cambiarlas por besos recuerdas que hubo alguna que, vaya, sí querías que te los diera. Desde que dejó de hacerlo llevas marcado el último, incluso. Y el anterior. El que fue antes de ese igual no, que hubo muchos.

Tragas saliva cuando tu madre pregunta por ella y te recuerda que salían juntas a fumar al balcón y no te atreves a decirle que no comentas porque ahora no sabes nada de su vida. Juegas con el mando para no verla por la tele y pones cara de tonto cuando te cuentan que sí ha salido y que lo ha hecho genial. Y no puedes hacer nada porque no queda nada. Ni que hacer ni, casi, restos para guardar.

Luego te rehaces, escribes algún drama que puede ser verdad o media mentira y elaboras una sexta opción que completa la tipología: el amor verdadero no tiene porqué ser el que más duró ni el más recíproco de todos. Es aquel que crees que tendría que haber sido y, de vez en cuando, aquel que sientes que todavía tendría que ser.

Algunas mujeres tienen un agujero donde tendrían que tener el alma. Otras, hijas de la casualidad, encantos para hacerte dudar o encenderte. Pero sólo ella tenía un lunar en la cara con más vida que los abrazos de veintitrés meses seguidos. Y sigue siendo demasiado para no creer verla por todas partes.

Comeback

2007-12-27T16:24:00.000+01:00

El pelo negro tapa el punto en el que se unen su cuello y su clavícula. El hueso marca, tanto como los que aparecen próximos a su cintura y hacen de escala que mide justo la mitad del espacio que -intuyes- habrá en línea recta hasta su ombligo. Y soprende a la física con más volumen de lo que el resto presagia; nunca a los ojos, que la silueta siempre sobresale por arrogancia. Después, anuncia que sabe a leche con martini y se retira, caminando, callando los errores con su cadencia. Creo que me pone. Un poco.

Bienvenidos al volumen dos.